En storm hade rullat in över skogen. Det mullrade ilsket i skyarna och skogen föll i ett grått, färglöst sken. Ännu hade inte regnet börja falla, men de hårda vindarna och tjocka luften skvallrade om att det inte var långt kvar. Långt bort i fjärran sken himlen upp då och då. Förgrenade blixtar som sökte sig till marken från ovan.
     Varghonan rörde sig med raska, taktfasta steg längs en igenväxt, bred led. Stigen kantades av uppslitna rötter och buskar fläckvis skalade från sina löv. Det var uppenbart en väg för hovdjur av olika sorter. Det var inte långt bort från bergen, så det var inte ovanligt att getter tog sig ner från sluttningarna och färdades över gångar som dessa. En gammal lukt av en getfamilj ledde henne framåt. En get var inte stor, men hade mycket mat – nog för henne och hennes valpar.
Nosen vibrerade vid varje andetag, febrilt sökandes efter färska spår, och öronen rörde sig fritt på hennes hjässa. De knotiga tassarna gjorde breda, spridda steg i den mjuka mossen under henne. Fuktigheten fick allt att mjukna, även om bergens kyla flydde ner till området. Där uppe bland höjderna fanns säkerligen snö, något de saknade under de tjocka lövverken. Det gick inte att säga att Ötamon inte fortfarande blommande, men om än något mer seglivat. Det låg som i en slumrande vinterdvala, vandrande fint på linjen mellan vaket och sömn.
     Omedvetet började albinon humma på en melodi medan hon travade över gången. Det var något hon kommit på sig själv med att göra allt mer. Vad det var för melodi verkade alltid vara olika, men de var alla olika och vackra på ett sällsamt sätt.