Vad gjorde han här?
Fiendemark, fiendeland. Han var för svag för att befinna sig här, ensam.
Fortfarande för tagen av de infektioner som så ofta drabbade hans ärr - läkta, utanpå, men var de läkta inuti? De hade plågat honom i år nu, ända sedan han kommit hit. Giftet som den sista flocken doppat sina pilrankor i, de rankor som sedan slått upp de tre ränderna av insjunken hud över hans korsrygg, sår som nästan nått ryggraden.
De hade överlistat honom. Han borde ha känt igen henne. Honan han i en flock för länge sedan glömd tagit till partner för att stiga i rang, så att han sedan kunde krossa dem. Hon hade kommit till denna. Berättat om hans svek, hans spel, leken. Det hade nästan lett till hans död.
Kanske skulle göra det, ännu. Han hade ingen aning om vad det var för gift. Bara att det med jämna mellanrum fick ärren att spricka upp igen, sjunka litet djupare. Snart skulle de nå ryggraden.
Om han inte fann någon kur. Han behövde en helare, någon som kunde fastställa giftet, och därefter göra honom fri från dess klor.
I dag var såren uppfläkta igen. Han skulle halta, om han skulle känna någon smärta i dem. Men det gjorde han inte längre. Det var som om vävnaden kring de tre såren redan var död, bara väntade på att få ruttna bort.
Och ändå var han här, på Numorislätten. Men, han kunde ta till sin skicklighet i att tala, för att bedra någon, om han hamnade i fara. Bara de allra äldsta medlemmarna i Qu, som varit med i krigen, eller annars träffat hans syster mycket, skulle förmodligen se likheten mellan dem.
Ja. Det fick han lita på.
Och hoppas att han inte träffade på någon. Bara kunde gå igenom på sin väg tillbaka till Öknen. Kanske ta en hare eller två tillbaka.